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« C'est facile, d'écosser les petits pois. Une pression du pouce sur la fente de la gousse et elle s'ouvre, docile, offerte. Quelques-unes, moins mûres, sont plus réticentes - une incision de l'ongle de l'index permet alors de déchirer le vert, et de sentir la mouillure et la chair dense, juste sous la peau faussement parcheminée. Après, on fait glisser les boules d'un seul doigt. La dernière est si minuscule.
Parfois, on a envie de la croquer. Ce n'est pas bon, un peu amer, mais frais comme la cuisine de onze heures, cuisine de l'eau froide, des légumes épluchés - tout près, contre l'évier, quelques carottes nues brillent sur un torchon, finissent de sécher.
Alors on parle à petits coups, et là aussi la musique des mots semble venir de l'intérieur, paisible, familière. On parle de travail, de projets, de fatigue - pas de psychologie.
»
La première gorgée de bière Philippe Delerm
Un petit livre précieux offrant une trentaine de textes brefs célébrant les petits riens de notre quotidien.
Un arrêt sur image poétique sur des plaisirs simples de l'existence sur lesquels on ne prend jamais le temps de s'arrêter tant ils nous semblent anodins.
De courts chapitres à savourer comme une boisson que l'on boit à petites gorgées ou des mets que l'on déguste.
Les gâteaux que l'on achète le dimanche matin, l'écossage des petits pois, l'autoroute la nuit ou encore l'appel d'une cabine téléphonique deviennent des moments exceptionnels sous la plume de Delerm.